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Compañeras y compañeros, camaradas:
No he tenido tiempo para preparar mis palabras, 0s ruego perdonarme el desaliño que pueda haber en ellas y si no logro expresar todo lo que siento, aquí en medio de España, en medio de la tragedia y de la gloria de España, nuestra madre, ahora más madre que nunca porque si antes nos arrancó de los mares y nos trajo a la civilización, hoy nos enseña el camino de la libertad.
La preocupación de la guerra, la necesidad de sentirla y tocarla en el alma del pueblo español, de hacer cuando esté en nuestras manos por ganarla, ha relegado en muchos de nosotros otra preocupación a segundo término, aun la de nuestro oficio, de nuestro bello y alto oficio, pues sabemos que de la suerte de esta guerra depende también la suerte del arte y de las letras, su aplastamiento, su rebajamiento o su gran apogeo. No voy a hablaros en nombre de ningún país de nuestra América, aunque tengo derechos para ello. Otros más autorizados que yo, otros viejos luchadores y grandes escritores amados por todos los pueblos de ese continente, como Marinelo, César Vallejo, Mancisidor, Cardo Iturburu, Fernández Sánchez, Guillén, pueden representarlos mejor que yo, si no por los años de lucha al menos por los sufrimientos que han padecido en sus países. Yo me limitaré a deciros lo que siento ante España en guerra y ante este congreso de escritores en defensa de la cultura y la civilización cada día más amenazada por la bestia primitiva del fascismo.
Huidobro, V. (1992) "Discurso leído en Madrid en el Segundo Congreso Internacional de Escritores para la Defensa de la Cultura". En Revista chilena de literatura, Nro. 41 [Fecha de consulta 20 de enero de 2019]. Recuperado de https://revistaliteratura.uchile.cl/index,php/RC L/article/view/39928/41497.Fragmento.
Identifique el tipo de narrador que consta en el discurso de Vicente Huidobro.

Describa si lo expresado por Huidobro está basado en un hecho o en una opinión.

¿Qué es lo que más le preocupa a Vicente Huidobro sobre la guerra en España?

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Comenzaré por decir, sobre los días y años de mi infancia, que mi único personaje inolvidable fue la lluvia. La gran lluvia austral que cae como una catarata del Polo, desde los cielos del Cabo de Hornos hasta la frontera. En esta frontera, o Fae West de ni patria, nací a la vida, a la tierra, a la poesía y a la lluvia. Por mucho que he caminado me parece que se ha perdido ese arte de llover que se ejercía como un poder terrible y sutil en mi Araucania natal. Llovía meses enteros, años enteros. La lluvia caía en hilos como largas agujas de vidrio que se rompían en los techos, o llegaban en olas transparentes contra las ventanas, y cada casa era una nave que difícilmente llegaba a puerto en aquel océano de invierno. Esta lluvia fría del sur de América no tiene las rachas impulsivas de la lluvia caliente que cae como un látigo y pasa dejando el cielo azul. Por el contrario, la lluvia austral tiene paciencia y continúa, sin término, cayendo desde el cielo gris. Frente a mi casa, la calle se convirtió en un inmenso mar de lodo. A través de la lluvia veo por la ventana que una carreta se ha empantanado en medio de la calle. Un campesino, con manta de castilla negra, hostiga a los bueyes, que no pueden más entre la lluvia y el barro.
Neruda, P. (2001) "Confieso que he vivido: Memorias". Barcelona: Seix Barral, Fragmento.
En el texto Pablo Neruda hace referencia a un elemento natural como parte fundamental de su vida.
El elemento es: